Первая в истории «Специальная выставка аномалий» завершилась с огромным успехом.

Имя Сим Арён врезалось в память людям по всему Корейскому полуострову — и пробуждённым, и обычным гражданам.

— Госпожа художница Сим Арён! Можно автограф?

— И мне! Работы были потрясающие! Я даже не могу выбрать, какая понравилась больше всего!

— Э-э-хе-хе. Да-а…

— А можно с вами сфотографироваться?!

— Что? Нет. Я вообще не хочу…

— Э?

— Э?

Конечно, посетители бессознательно чувствовали: с психическим состоянием этой художницы, возможно, не всё благополучно.

Но разве не такими и бывают гении?

Любую черту характера можно выгодно упаковать. Даже фирменная придурь Сим Арён, стоит назвать её «художницей», «гениальной художницей» или «безумной живописицей аномалий», превращалась в очаровательную особенность.

Совершенных людей, пожалуй, любили только Платон и Конфуций. Если, конечно, вашей главной жизненной мечтой не было умилять дедушек-философов, небольшие недостатки служили человеку как вентиляционные отверстия.

— Как моя пламенная любовь к «Троецарствию».

[Эй, господин Чан. Если закончили нести чушь, помогайте переносить вещи.]

— Да, барышня.

[Вот и хорошо.]

После замечания Хаюль я приуныл и вернулся руководить разборкой временной галереи.

Выставка закончилась. Значит, площадь Вавилонской башни следовало освободить.

Тут жили и бездомные, тут работали уличные палатки с едой. Надолго занимать площадь целиком было неправильно.

— А!

Вдруг из-за угла галереи с топотом выскочила Сим Арён.

— Г-гильдмастер! Пока не убирайте!

— М? Почему? Выставка ведь сегодня закончилась.

— Ну-у…

Она нервно перебирала указательные пальцы.

— С-секрет!

— Секрет?

— Да. Я хочу кое-что показать гильдмастеру… Можно ещё примерно неделю не разбирать галерею?

— Э-э…

Признаться, просьба удивила.

— Но Доха наверняка прибежит и потребует немедленно освободить площадь.

— Г-галерея может быть гораздо меньше! Мне хватит пространства, где смогут пройти только гильдмастер и я.

— Хм.

Тогда другое дело.

— Подожди. То есть всю площадь оставлять не нужно? Можно сократить примерно до одной пятой нынешнего размера?

— Да!

— Хорошо. Гильдмастер что-нибудь придумает.

— Э-хе-хе. С-спасибо. Гильдмастер всё-таки лучший…

По странной просьбе Сим Арён демонтаж тут же остановили. Армия строительных марионеток Ли Хаюль дружно засеменила домой.

— И-и ещё! Пока я сама не скажу, что можно входить, в галерею ни ногой!

— Вообще никому?

— Никому! Это п-полный секрет. Огромный секрет… Если будете тайком подглядывать, даже гильдмастера не прощу…

Угрозы другого человека я бы, может, и проигнорировал.

Но угрозы Сим Арён пугали.

Если кто-то хочет понять почему, пусть перелистает несколько предыдущих историй и посмотрит список публикаций [СтариковНаСвалку] и [Святой Севера] на SG.net.

— Святая, вы ничего не знаете?

[Нет.]

Я связался по Телепатии и с настоящей Святой, не с фальшивой. Безрезультатно.

[Арён очень настойчиво попросила и меня ни в коем случае не подсматривать.]

— Она уже четвёртый день сидит внутри безвылазно. Я начинаю беспокоиться.

После отсрочки демонтажа Сим Арён обтянула весь зал белой тканью.

И заперлась внутри.

Тук-тук, шорох-шорох — что-то непрерывно делала.

Ни с кем не общалась.

Дважды в день мы оставляли еду у входа. Через некоторое время из-под полога молнией вылетала рука и утаскивала поднос.

Вся рука была перепачкана краской.

— Судя по виду, она опять что-то рисует.

Это и казалось странным.

— Все аномалии, которых Арён хотела изобразить, уже закончены. Выставка прошла отлично. Что ей ещё понадобилось рисовать?

[Может быть, она готовит работу только для вас?]

Святая говорила мягко.

[Арён наверняка понимает, сколько вы для неё делаете.]

[Возможно, хочет отблагодарить.]

— Боже мой.

Какой прекрасный ребёнок.

«А-а, наша Арён постепенно становится человеком! От счастья у гильдмастера сейчас слёзы польются!»

Они и правда потекли.

[…Вы удивительно заботливы по отношению к Арён.]

— Конечно. Я в реальном времени наблюдаю, как примат эволюционирует в человека. Как образованный человек я не могу не растрогаться.

[Что?]

— М?

Прошла обещанная неделя.

В то утро я пил кафе-о-ле и расчёсывал волосы Хаюль.

Немного не хватало зеленоволосой кофейной воровки, которая обычно появлялась словно ниндзя и отжимала свою долю кофеина.

Пилик!

Смартфон подал сигнал.

[Святая Севера]: Бариста.

Писала Сим Арён.

У нас существовал отдельный интернет-чат, созданный с помощью способности Со Гю. А внутри него — служебный канал только для Альянса регрессоров.

Именно туда пришло личное сообщение.

Я привычно открыл приватный диалог.

[ZERO_SUGAR]: чё

[Святая Севера]: Смиренно докладываю: приготовления завершены. Прошу Баристу сегодня в 23:00 явиться одному к условленному месту.

[ZERO_SUGAR]: ок

Наконец.

«Почему-то даже волнуюсь».

Мысль о том, что впервые в жизни получу от зеленоволосой кофейной воровки настоящий подарок, странным образом смешивала предвкушение, гордость и нежность.

Пилик!

[Святая Севера]: Кроме того, в месте встречи действует строгий дресс-код. Прошу Баристу сегодня воздержаться от любимых семицветных духов.

[Святая Севера]: До встречи вечером.

Я немного завис.

Во-первых, не понимал, какое отношение духи имеют к дресс-коду.

Но сильнее смутило другое.

Между абсолютно обычными символами сообщения почему-то медленно проступало бесформенное чувство беды.

— …

Ночью я отправился к выставочному залу.

Одиннадцать вечера теперь ощущались совсем не так, как прежде.

Когда-то ослепительная цивилизация насильно превращала людей в полуночников.

Теперь, если исключить район казино, весь Пусан уже давно погружался в тишину.

— А.

И потому галерея Сим Арён — единственное ярко освещённое место вокруг — выглядела почти как лампа для насекомых или прожектор рыбацкого судна в ночном море.

— Д-добро пожаловать… Гильдмастер!

Сим Арён встречала меня у входа.

Забавно: в чате она писала про дресс-код, а сама выглядела как катастрофа.

Всё тело в краске.

Поверх грязной одежды кое-как наброшен белый врачебный халат — и даже он в разноцветных пятнах.

Но…

— Арён. А что у тебя торчит из кармана?

— А?!

Она поспешно затолкала внутрь белый кусок ткани.

Фата.

— Э-это секрет! Секрет!

— Ты всю неделю повторяла «секрет». И теперь ещё один?

— Да! У-у, я еле успела. Даже вспомнила дедлайн выпускной выставки. Сейчас мне такое почти не снится, а раньше стоило чуть хуже себя почувствовать — и всё, каждую ночь кошмар, что не успеваю к в-выпускной выставке…

Сим Арён внезапно приблизилась и начала принюхиваться ко мне.

Никакой связи с разговором.

Но она часто так делала.

Внешние «слова» и «язык» вообще не были для Сим Арён особенно важны.

— А. Н-не нанесли… запах.

— Я не знал, что тебе не нравятся эти духи. Ты никогда не показывала.

— Что? Н-нет, они мне нравятся. Просто сегодня было бы плохо, если бы от гильдмастера пахло ими…

— Почему?

— М? М-м… Потому что этот запах означает, что где-то в уголке головы вы всегда думаете о Ю Чивон.

Э-хе-хе.

Сим Арён застенчиво улыбнулась.

— А это мешает в-выставке. Мешает погружению. Поэтому я попросила убрать.

— …

Вопрос:

Сим Арён ненавидит Ю Чивон?

Ответ:

Нет. Невозможно.

Уточнение:

Существует ли вообще отдельный конкретный человек, которого Сим Арён ненавидит?

Ответ:

Нет. Невозможно.

Почему?

Потому что можно ненавидеть тараканов как вид.

Но выбрать одного конкретного таракана и испытывать к нему личную ненависть — довольно странно.

— В-входите, гильдмастер! Я всю неделю не спала и очень старалась рисовать. Ч-честно, думаю, это лучшие работы в моей жизни.

Сим Арён схватила меня за руку и потащила внутрь.

В галерею.

В визуальный лабиринт, со всех четырёх сторон закрытый перегородками и полотном.

— Та-да… да-да-да-а…

До этого выставку хвалили все: начальница Дорожного корпуса, главы влиятельных гильдий, пробуждённые, обычные жители.

Теперь все картины были замазаны.

Грубо.

Беспорядочно.

Будто поверх них писали каракули.

Полотна, на которых аномалии были запечатлены почти героически, оказались уничтожены.

Работы, за которые коллекционеры отдали бы состояния, исчезли.

На их месте лежали уродливые слои новой краски.

— …

Во рту пересохло.

— Что… это, Арён?

— М?

Вопрос был естественным.

Эти посмертные портреты можно было назвать последним сокровищем, родившимся в человеческом искусстве.

И она неделю старательно их портила.

Но Сим Арён, услышав мой закономерный вопрос, ответила совсем не закономерным выражением лица:

— М-м-м…

Точно так же она смотрела недавно, когда я спросил: «Почему нельзя было приходить с духами?»

Будто не понимала:

«Зачем гильдмастер спрашивает меня о том, что и так знает?»

— Что это… Да это же аномалии т-такими, какими их видит гильдмастер.

Сердце ударило сильнее.

Я едва успокоил язык.

— Я вижу аномалии вот так?

— Да.

— Почему ты так думаешь?

— Потому что… у гильдмастера [Абсолютная память]?

Она склонила голову.

— П-память — это ассоциация. Почти не отличается от ощущения. Яблоко перед глазами сейчас и яблоко, которое человек видел три года назад, для мозга оба являются зрительной информацией.

— …

— Только у обычного человека нынешнее восприятие намного сильнее. Это естественно. Яблоко перед глазами чёткое, а яблоко в памяти расплывчатое. Но г-гильдмастер другой!

Она говорила как студент на защите дипломной работы.

Как куратор, который ведёт зрителя к замыслу картины.

Уверенно.

— У вас оба… одинаковые.

Э-хе-хе.

— Возьмём… вот! Десятинога!

Посмертный портрет Десятинога тоже совершенно изменился по сравнению с дневной выставкой.

Теперь поверх чудовища были написаны останки Тан Сорин — грудь пробита, конечности отсечены.

— И-из-за Десятинога умерло то, чем гильдмастер очень дорожил. У обычного человека настоящее остаётся настоящим, память — памятью. Да, они накладываются, но одно яркое, другое мутное, поэтому их легко разделить…

Она привела меня к огромному холсту.

Сим Арён сложила ладони.

— Но у гильдмастера не так. Вы не можете разделить. Потому что память буквально абсолютная… Нынешний Десятиног и все прошлые Десятиноги совершенно одинаково «накладываются» друг на друга.

— …

— Это п-потрясающе. Кубизм Пикассо пытался накладывать человеческое восприятие не только в настоящем, но и через воспоминание и предвосхищение. Но, если честно, он всё равно придумал это головой. Прошлое, настоящее и будущее не были для него реально одинаково яркими. Немного читерство. Хотел первичной интуиции, а пришёл к ней интеллектом, не ощущением. А гильдмастер — нет! Вы настоящий живой кубизм!

— …

— Когда вы смотрите на одного Десятинога… Допустим, это тысячный цикл. Значит, вы одновременно смотрите на тысячу Десятиногов! Конечно, в большинстве циклов они ведут себя похоже, поэтому тысяча немного слипается в группы… Но всё равно. Э-хе-хе. Завидую, гильдмастер.

Она заёрзала всем телом.

— Гильдмастер — живая выставка. Не как люди, которые просто говорят, что у них якобы особая интуиция. У вас всё по-настоящему…

— …

— Поэтому я и не понимаю. Почему вы всё время велите мне рисовать «с точки зрения других», а не с вашей? В-ваш взгляд в миллион, в десять миллионов раз интереснее…

Горло пересохло.

Во рту давно было как в пустыне.

Тягучая слюна под языком казалась не влагой, а болотом, которое держит язык и не даёт говорить.

— Как ты…

— Потому что я думала о гильдмастере.

Ответ пришёл мгновенно.

Мне даже не пришлось заканчивать «как ты узнала».

В голове Сим Арён моя реплика уже была завершена.

— Каждый день.

Пропуск.

Такое часто происходило, когда мы разговаривали вдвоём.

Как я уже говорил, внешние слова для неё никогда не имели большого значения.

— Мне наоборот всегда было любопытно. Если вы всё это видите… если постоянно видите… как вам удаётся настолько идеально играть?

— Что именно я вижу?

— Как мы умираем.

— …

— Вы же видите. Даже сейчас.

Топ.

Сим Арён подошла ближе.

— Отрубленные головы. Руки и ноги, которые отрывали аномалии. Кровь. Все эти воспоминания у вас стоят перед глазами с-с той же ясностью.

— …

— П-потрясающе, гильдмастер! Может быть, это даже больший талант, чем ваш взгляд на мир. Так играть…

Она полезла в карман врачебного халата и достала то, что прятала.

Фату.

Точнее, вуаль костюма Святой.

— М-м… значит… А. Вот.

Она развернула ткань и надела на голову.

Потом прошла в самый центр галереи.

Под самую большую картину.

И опустилась на колени.

Название:

«Мировое Древо Удамбара».

В дневной версии по холсту должны были кружиться роскошные лепестки.

Теперь всё было перекрыто новым слоем краски.

На нём лежали «останки» Сим Арён — руки и ноги вывернуты, словно мёртвые ветви.

Будто эпилог Святой Севера, павшей в последней оборонительной войне.

— …

Я узнал это.

Нет.

Во всём мире только я мог по-настоящему погрузиться в смысл «ночной выставки».

— Когда гильдмастер расчёсывает мне волосы…

Сим Арён стояла ко мне спиной и тихо болтала.

— Я чувствую. Очень… много чувств. Грусть. Обиду. Вину. Благодарность. Всё очень, очень густое…

— …

— И я подумала. А-а, точно. В финальной оборонительной войне я наверняка была Святой Севера. Восточное Священное государство должно было участвовать. Значит, я была в одежде Святой… Если верующие увидят, как я падаю и разлагаюсь, будет плохо. Наверное, закрыла бы даже волосы вуалью. Вот поэтому…

Плечи Сим Арён едва дрогнули.

— Э-хе-хе. Наверное, вот так я и выглядела в последний момент! Ну как? Угадала?

— …

— Г-гильдмастер. Сейчас…

Она улыбнулась.

— Причешите меня.

***

Перевод выполнен командой «Дом Некроманта»

Телеграм (новости, анонсы, эксклюзивы): https://t.me/domnekromanta

Читать раньше всех на бусти: https://boosty.to/domnekromanta